PUM, PÉGALA OTRA VEZ

Eran las 20:00 h en Madrid. Un inmenso silencio sacudía el Bernabéu, sólo acompañado por las notas de un violonchelo poeta. En el videomarcador, las imágenes en blanco y negro de una figura poco estilizada, pero que poseía una mirada y una presencia como sólo los grandes poseen. Alguno aún lloraba, otros estaban a punto. Una leyenda del madridismo nos decía adiós.

Acababa de fallecer el máximo goleador de la historia del fútbol. Cuentan que cuando llegó al Madrid tenía un aspecto aterrador. En poco tiempo demostró que combatía su físico pesado con una zurda envidiable. Di Stéfano, tras verlo en su primer entrenamiento, exclamó: "Éste la pega con el pie mejor que yo con la mano". No exageraba la Saeta. Un disparo terrible que lo hizo ganarse la fama de "Cañoncito Pum". Una zurda con la que anotó gran parte de los 512 goles que le avalan. Y llevaba dos años sin jugar. La ocupación de Budapest por parte de los rusos había impedido a Ferenc Puskas regresar a su ciudad y jugar al fútbol.

En el Madrid, tres Copas de Europa, cinco ligas, cuatro pichichis y una gran participación en la mejor delantera de todos los tiempos: Kopa, Rial, Di Stéfano, Puskas, Gento. Sólo el Alzheimer pudo con él. Ya en el último homenaje que el Madrid le había dado en Budapest dolía bastante ver como la enfermedad se hacía parte del crack húngaro. Cuando allá por Agosto de 2005 el Madrid acudía al estadio que lleva su nombre, el Cañoncito Pum no había podido ni siquiera reconocer a su gran amigo Di Stéfano, ni al resto de compañeros que acudieron a visitarle. Una lástima ver como se apagaba la vida de un hombre que derrochaba vitalidad en cada campo que jugaba.

Muchos recordarán sus cuatro goles en la final de la Copa de Europa de 1960, otros se acordarán de su histórico gol en Wembley. Pero para el recuerdo nos quedamos con la última frase que sobre Pancho nos deja Di Stéfano: "lo que cogía con una mano se le escapaba por la otra". Los hay que nacen genios, crecen genios, y fallecen genios. Puskas es un claro ejemplo.

Entretanto el cielo de Madrid se encuentra ya más negro que nunca. Comienza a llover. Incluso desde arriba se llora la muerte del mejor jugador húngaro de la historia. Y entre la emoción y el bello de punta, recuerdo las palabras de Alfredo Relaño: Puskas no era un grande,sino dos. Hasta siempre,Don Pancho.